Et l’on voit bien ſouvent où la force preſide,
Un pigmée innocent vaincre un coupable Alcide. »
Que ne nous rendez-vous cette infame beauté
Qui nous fait tant de peine, & vous a tant couſté ?
C’eſt elle plus que moy qui fait rougir vos fleuves,
Qui dépeuple Ilion, & qui fait tant de veuſves,
Qui perdant vos enfants vous fait perdre un threſor,
Et qui porta ma pique à la gorge d’Hector.
Je voudrois vous ſervir avec un zele extreſme
Mais comment vous ſervir ? vous vous nuiſez vous-meſme,
J’ay pitié de vous voir en ce faſcheux eſtat,
Et je ne marche plus qu’à regret au combat.
Vos affaires vont mal.
En l’eſtat où nous ſommes,
Nous n’avons du ſecours ny des Dieux, ny des hommes.
Nous avons ſous les maux mille fois ſuccombé :
Le ſuperbe Ilion ſeroit deſjà tombé,
N’eſtoit qu’il doute encore en ſon deſtin ſupreſme
S’il faut ou qu’il ſe perde, & s’accable ſoy-meſme,
Ou tombe du coſté d’où la foudre luy vient :
Et cette incertitude eſt ce qui le maintient.
Deiphobe, Pâris, & le jeune Troïle
Dignes freres d’Hector, ſont l’apuy de ma ville :
C’eſt où j’en ſuis réduit.
