— Une chaumière ! s’écria-t-elle… c’est donc ça, une chaumière ? Oh ! comme c’est laid ! mais c’est nature, n’est-ce pas ?
— Ma chère enfant…
— Moins le voltaire, cependant… le voltaire a un air pédantesque.
— J’espère, Louise, que vous comprendrez…
— Si je comprends ! — et elle riait toujours !
— je comprends que ni ma mère, ni ma sœur, ni mes cousins, ni personne de ma société, n’imaginerait jamais quelle cellule vous m’avez choisie… pour me faire expier mes fautes, sans doute.
M. de Lestenac, déconcerté tout à fait par ce persiflage, lui prît doucement les mains comme pour l’inviter à raisonner un peu.
Elle cessa de rire, et, se croisant les bras bien en face de son mari :
— Voyons, voyons, mon bon Flavien, dit-elle, avez-vous sérieusement l’intention de m’interner dans ce diminutif de prison ?
S’il eût été seul, Flavien aurait volontiers répondu par une caresse à cette impertinente interrogation.
Et qui sait si cette réponse n’aurait pas mieux
