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LA GUERRE.
Alors, rêvant à quelque chicane
Idéale du Pays Bleu,
Il s’endormait, l’œil sur le feu,
Mêlant sa pensée à la mienne ! —
Il naquit d’un père inconnu.
Comme bien d’autres plus célèbres !
Mais comme il était malvenu
On voulut le rendre aux ténèbres.
J’intervins, et l’on m’en fit don.
Dans ma naïve inadvertance
Pour aller lui quérir pitance
Je le mis sous mon édredon.
Il en prit l’habitude tendre ;
Et, jusqu’à son dernier soupir.
C’était là qu’il allait s’étendre
Lorsqu’il désirait s’assoupir !
Je lui donnai du lait d’ânesse,
Cognac du faible, et, mis en goût,
Bistu n’y chercha point finesse :
C’était un cœur simple, — il but tout !
