des discussions très-vives après le concert. Et voici comment j’en fus informé. Je revenais de la mer un soir, et, faute de place dans l’omnibus qui ramène les baigneurs à la ville, j’avais dû monter à côté du cocher, sur son siège. La conversation ne tarda pas à s’engager entre nous deux. Mon phaéton m’apprit les brillantes connaissances littéraires qu’il avait eu l’occasion de faire en allant et venant de Marseille à la Méditerranée.
« — Je connais bien Méry, me dit-il ; c’est un crâne, et il gagnerait gros d’argent s’il ne perdait pas son temps à écrire un tas de petites bêtises que les femmes elles lisent, et que j’en ris moi-même quelquefois comme un nigaud. Malgré ça, Méry est un homme de mérite, allez, et de Marseille. Je connais bien Alexandre Dumas et son fils. Dumas, il écrit des tragédies, qu’on dit, où l’on se tue comme des mouches, où l’on boit des bouteilles de poison. Malheureusement, depuis quelque temps, ils prétendent qu’il s’amuse aussi à écrire de ces romans, comme Méry, que l’on lit partout, que ça fait pitié !
— Vous êtes sévère pour ces deux poëtes, lui dis-je.
— Poëtes ! poëtes de qui ? poëtes de quoi ?. Un poëte, c’est un homme qu’il fait rien que des vers ; M. Reboul, de Nîmes, est un poëte ; celui-là n’écrit pas de la prose. Mais je rends justice pourtant à Dumas, il nage, monsieur, il nage comme un roi, et son fils comme un dauphin. J’ai bien connu la Rachel.
— Mademoiselle Rachel de la Comédie-Française ?
