de la vie… Le suicide était une lâcheté… Elle n’en valait pas la peine !
Et pourtant, quelle souffrance était la sienne ! Il comprenait bien qu’il l’aimait toujours… Et l’idée que dans quelque temps, elle allait être la femme légitime de ce vicomte des Aubrays, de l’homme qu’il abhorrait de toutes ses forces, le remplissait à la fois de rage et de douleur. Elle connaissait bien le sentiment ardent, passionné, sincère, qu’il nourrissait pour elle… Et elle avait osé l’inviter à son repas de fiançailles ! Pourquoi pas à son mariage, aussi ?
Dire que lui, le crédule ! Il avait cru à une tendresse partagée… Il avait fait déjà les plus beaux rêves d’avenir… Il voulait s’élever, devenir riche, célèbre, pour elle… Il sentait que si elle avait été ce qu’il avait cru, il aurait eu des forces de Titan… Il aurait vaincu la destinée… Il se serait créé lui-même, pour l’amour d’elle, comme autrefois les anciens chevaliers combattaient et triomphaient de mille obstacles pour conquérir leur dame !
Maintenant, qu’allait-il faire ? Il était bien inutile qu’il travaille ! Retardé par la maladie, trahi par la femme en qui il avait placé tout son espoir et toute sa confiance, il n’était plus qu’une épave… Non, non, jamais il ne continuerait ses études ! Il sentait en lui quelque chose de brisé, qui palpitait et agonisait… C’était sa foi, son espérance… la première illusion de sa jeunesse !
Il sauta de son lit, saisit les livres d’études, les cahiers, qui s’étageaient sur une planche, les déchira, les piétina… Puis, ouvrant la porte du petit poële que Mme Luchoux lui avait allumé, il les fit brûler…
Quand l’holocauste fut terminé, il essuya son front en sueur… Le sort en était jeté ! Jamais il ne serait avocat ; jamais il ne serait un grand homme… À quoi bon ! Ne resterait-il pas un éternel blessé ? Qu’il trouve quelque chose pour gagner sa croûte, c’était bien suffisant !
Alors, il se jeta sur son lit, et, brisé par la fatigue,
