livres, écrit des choses merveilleuses, guidé les pinceaux fragiles, esquissé d’harmonieux gestes, animé les claviers subtils, exécuté des caresses nobles. Elle est, à elle seule, presque toute la femme exquise. Et pendant que Jules Hébert la contemple et sent le besoin fou de poser le baiser de son âme sur la main qui pend tout près de son cœur, la jeune fille suit la course de l’amour sur l’onde rêveuse.
— La barque s’éloigne toujours… Où va-t-elle ? demande soudain Marguerite.
— Elle vogue vers le bonheur sans fin, murmure-t-il.
— Voici qu’elle tourne ! s’écrie-t-elle, avec un regret de tout son être.
— Les rames s’agitent… Elle remonte… C’est déjà fini, leur joie souveraine de tout-à-l’heure… C’est bien là notre bonheur humain : un moment, l’extase nous berce au fil du courant, puis il nous faut ramer douloureusement contre elle…
— Il y a de la joie, même à souffrir…
— Et la joie surhumaine qu’on espère toujours, qui donc nous en rassasiera, Mademoiselle ?… Je vous plains de ne pas même soup-
