tendus, un rictus amer contorsionne la bouche entr’ouverte. À coup sûr, il est la proie d’un sentiment qui l’enfièvre et le transporte. Un instant, la plume fébrile cesse d’aller et venir : il écoute, la fureur dans les veines, le bruit immense des cloches. Puis, sa pensée de nouveau se hâte sur les feuillets immaculés.
— « Jamais comme en cette minute, écrit-il à Paul Favart, un de ses compagnons d’armes dans la guerre à Dieu, je n’ai senti la rage devant la superstition que nous voulons déraciner de ce monde. Ce Canada-Français fourmille de crétins endurcis. Oh ! comme il faudra de persévérance et de besogne pour déloger ici le surnaturel qui est comme la moëlle vitale de cette race ! Mais nous y parviendrons, nous infiltrerons petit à petit l’humanitarisme vainqueur ! Tiens, j’ai les oreilles cassées par le son des cloches maudites qui m’arrive de toutes parts, et je voudrais réduire en poussière tous ces clochers dont Québec foisonne ! »…
Et longtemps encore, les feuillets blancs se noircissent de haine. Gilbert Delorme, enfin, s’arrête, les sueurs perlant du front livide. Son enfant chérie est toujours là, immobile à la fenê-
