drais !… Ah non ! Je ne veux pas, tu es mon enfant, mon œuvre, mon cerveau, ma vie, Il ne peut t’enlever à moi de la sorte !… Je ne veux pas que tu L’aimes, tu m’entends, Il est faux, Il est un leurre, un fantôme !… Une dernière fois, pense à tout ce que je t’en ai dit, n’est-ce pas que tu ne crois pas à Lui, que tu n’entreras pas ici me déshonorer, m’apostasier devant les prêtres et les idoles de la superstition ?… Allons-nous-en, viens, Marguerite, ce n’est pas ta place ici, mon cœur est le vrai, le Sien n’est qu’un vieux conte d’amour !…
— Je crois au vieux conte d’amour et à son Chevalier, murmure la jeune fille, que des sanglots empêchent de lutter davantage contre le fanatisme de Gilbert.
Alors, l’âme de celui-ci est agitée par l’un de ces remous aux lois inexplicables dans les sources vives de notre être. Sa rage croule. Il essaye de rejoindre en lui-même l’indignation qu’il se doit. Elle a fui, lui échappe irrémédiablement. Il n’a plus qu’une pitié vaste, surabondante pour son enfant dont il avive le martyre. Il ne doute pas que l’auto-suggestion sera stérile, elle aurait déjà fait le prodige qu’il était folie d’avoir
