res, attendent la réponse du ciel, Gilbert s’approche des formes affaissées. Il n’en pouvait plus du martyre de l’attente. Elles ne l’ont pas entendu s’arrêter près de leurs robes gisant dans la poussière. Tout-à-coup, un cri tranche dans l’air, si aigu, si douloureux, si lamentable, que Jeanne et le père en sont déchirés jusqu’au plus intime d’eux-mêmes. Les échos de la Basilique gémissent au loin, et c’est comme si le silence était plein de sanglots. Marguerite, cessant totalement de voir, a été plongée dans une nuit insondable, aux tenailles atroces. Un désespoir invincible l’a inondée toute entière, a fait jaillir du fond de son être la plainte sauvage. D’un geste convulsif, elle frotte ses yeux morts, essaye de les faire vivre encore à ces vestiges de lumière qui leur parvenaient tout-à-l’heure. Ce ne sont pas des larmes qui se précipitent, mais des hoquets farouches dont la gorge râle et la poitrine se fend. Jeanne, l’âme au supplice, attend que le délire s’apaise.
— Marguerite, il ne faut pas désespérer, rien n’est perdu, murmure-t-elle enfin.
— Si vous saviez comme c’est affreux !… Cela m’étouffe, j’ai voulu mourir…
