elle, la même essence, la même langue, le même génie latin, les mêmes classiques, les mêmes caractères ethniques, les mêmes souvenirs d’antan, la même mentalité…
— Je suis fier d’avoir tout cela dans les veines, mon père, mais il y a quelque chose, dans notre mentalité, qui fait que nous ne sommes plus eux et qu’ils ne sont plus nous !… Le plus semblable à nous, le plus fraternel n’est pas nous !… Il y a, entre eux et nous, une différence tranchée, vitale… Elle est née, cette différence, le jour où les assiégés de 1759, se lassant d’attendre la voile du salut, remirent à leurs vieux fusils et à leurs bataillons décimés le sort de leur liberté qu’ils n’avaient plus qu’à défendre seuls. Cela est dans notre sang, ce n’est pas dans le leur… Elle a grandi, le jour où un roi sans cœur et une marquise sans âme signèrent, avec un sourire, le traité qui nous lâchait… Cela n’est pas dans leur sang, c’est dans le nôtre… Elle a grandi encore, le jour où tant de Français, plutôt que d’avoir à lutter pour leurs droits, désertèrent le sol canadien… Cela est dans notre sang, ce n’est pas dans le leur… Elle s’est affermie par l’effort qu’il fallut pour accepter
