ne te vois presque plus… Il ne s’agit pas de l’opinion, mais de nous.
— Il s’agit de l’opinion, chère petite femme… il n’y a pas de milieu : l’isolement à deux ou la tendresse en public.
— Sortons ensemble alors, comme tu veux, la face gelée d’indifférence, d’indifférence habile, il va sans dire…
— Ah ! tu railles !
— Si peu, Lucien !
— Et si j’estime que c’est trop, moi ?
— Eh ! bien, je rétracte la différence ! répondit-elle, souriante et câline.
Comme elle était gracieuse et frêle, ainsi vêtue de linon mauve ! Et Lucien, d’un égoïsme opiniâtre, la faisait souffrir. Au lieu de s’amollir, il rétorqua, plus dur, avec un rictus de malice à la bouche :
— Si tu avais réfléchi avant de parler, tu n’aurais pas à me cajoler maintenant.
Il vient de renoncer à la forme élégamment arrondie qui lui était féconde, il a même été vulgaire. Yvonne est ébahie de douleur.
— Une parole d’amour t’exaspère, alors ? reprocha-t-elle, d’une voix faible.
— Tu appelles cela de l’amour, toi ?
— Si tu savais comme j’ai le cœur gros !
La plainte résonnait sincère et presque déso-
