l’infini pour les remplir, répond-il, machinalement. Ta question m’attriste beaucoup… Rappelle-toi les années où tu n’aurais pas songé à me la poser…
— Je n’ai donc plus de cœur !…
— Tu en as moins, petite sœur ! Tu m’as un peu désillusionné. J’espérais que tu livrerais moins de toi-même aux choses mondaines, que tu les subirais plutôt qu’elles ne te prendraient si vite et ne te garderaient si longtemps. Cela m’a fait beaucoup de peine… Je me souviens des états d’âme — pardonne-moi ce mot prétentieux qui est juste — des états d’âme délicieux que tu me racontais presque tous les jours. Souvent, ta pensée errait dans le rose, enveloppée d’une poésie subtile et charmante. Parfois, des mirages bleus, fantômes lointains de bonheur, se profilaient à l’horizon de ton être. Plus rarement, ta physionomie s’estompait de mélancolie : des ombres furtives peuplaient ton imagination de noir et des paroles infiniment tendres m’arrivaient comme une larme de ton cœur. Ton âme entière, rayon de soleil et lueur de crépuscule tour à tour, se reflétait dans la mienne. La poésie vivait près de moi, frémissante, pure, nécessaire… Un jour, cette chose à laquelle je n’avais pas songé, cette chose caressante et presque fatale, la vogue t’a souri, fascinée, emportée loin
