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Désert que n’habitent plus ni les hermites ni les colombes !
Ainsi mon âme est une solitude où, sur le bord de l’abîme, une main à la vie et l’autre à la mort, je pousse un sanglot désolé.
Le poète est comme la giroflée qui s’attache, frêle et odorante, au granit, et demande moins de terre que de soleil.
Mais hélas ! je n’ai plus de soleil, depuis que se sont fermés les yeux si charmants qui réchauffaient mon génie !
12 Juin 1832.
Note
1. ↑ À une demi-lieue de Dijon.
Silves
V
ENCORE UN PRINTEMPS.
Toutes les pensées, toutes les passions qui agitent le cœur mortel sont les esclaves
