il fout l’avouer, n’est pas toujours à la hauteur de l’idée.
Les Français débarquent : on dirait que Scipion épou¬ vante encore l’Afrique,
En se retournant dans sa tombe.
Ces braves sont les restes des années impériales :
Du colosse de leurs victoires Voilà les membres immortels !
Les Algériens poussent leur cri de guerre :
Anathème aux chrétiens! aux Français anathème !
Mahomet les poursuit de son courroux suprême.
Sur notre sot brûlant, ou morts ou prisonniers.
Qu’ils restent plus nombreux, tous ces démons des guerres, Que les grains du maïs, les taches des panthères Et les feuilles de nos palmiers !
La bataille se donne et les Français sont vainqueurs :
Tout est calme à présent dans le champ du carnage. . .
La Mort, qui vient s’asseoir dans son affreux domaine.
Regarde en souriant cette ruine humaine Et ces décombres palpitants !
Ces vers que l’on ne nous reprochera pas d’avoir été chercher dans un recueil ignoré que M me Ségalas renie presque aujourd’hui, annonçaient un poëte de l’école de Victor Hugo, et donnaient un démenti au sexe de Hau¬ teur. M ne Ségalas, qui possédait d.éjà la force delà pen¬ sée et quelquefois celle de l’expression, ne s’aveugla pas sur les défauts de soja livre ; mais redoublant de zèle et d’émulation, elle rendit sa poésie plus ferme, plus con¬ cise, plus égale, plus nourrie de mots et de tournures, plus parfaite enfin ; elle s’exerça dès lors à rompre avec
