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exactement mon aphorisme : qu’il est impossible à un sceptique d’étre amoureux, dans le vrai sens du mot.
— Oui, j’en conviens et je m’en accuse ; j’étais un misérable indigne d’elle. O ma chère Mirzala ! ma petite sultane ! ma jolie fleur de rosier[1] !
Et il frappe violemment son front de ses mains ; et les sanglots… non : il faut dire la vérité ; il n’est point étouffé par les sanglots ; ses yeux sont seulement un peu humides ; mais peut-être les larmes qu’il retient sont plutôt d’indignation que d’amour.
Toutes les femmes vont dire : Est-ce que c’est là un héros ? Ah ! le beau héros que voilà ! Et l’on prétend que nous nous intéressions à une pareille espèce d’homme ? Oh ! vraiment, c’est bien peu nous connaître.
- ↑ C’est le sens du joli nom de Mirzala.
