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(en s’interrompant.)
Est-ce pour vous ? « Depuis que je vous vois ici. »
Vous radotez, mon cher.
Le Baron.
Le marquis sait lui-même…
La Comtesse.
Qu’il parle donc : il montre un embarras extrême.
M. de Forlis.
Ma fille, le marquis sauroit-il ton secret ?
Réponds-moi sans détour.
Lucile.
Oui, mon père, il le sait.
La Comtesse, au marquis.
Puisque vous le savez, il faut nous en instruire.
Le Marquis.
C’est à mademoiselle, et je ne dois rien dire.
Le Baron.
Une telle réserve est fort peu de saison.
La Comtesse.
Elle jette mon cœur dans un juste soupçon :
La petite convient qu’il sait tout le mystère ;
Il se trouble comme elle, et s’obstine à se taire.
Je gagerois qu’il est cet amant fortuné.
C’est lui.
M. de Forlis.
Je le voudrois.
Lucile.
Madame a deviné.
Le Baron.
Comment ! Ce n’est pas moi !
