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CHANT IV.
Jette la boîte, objet du démêlé,
Et court, & fuit, & tout honteux arrive
A la maiſon, diſant : on m’a volé.
Mais la caſſette ? hélas ! elle eſt captive.
Ce cher tréſor, par quel arrêt du Ciel
Va-t-il tomber aux mains d’un Barigel ?
Belles, pleurez, mais ſachez vous ſoumettre ;
Suivons toujours notre hiſtoire à la lettre.
Au point du jour le Prévôt haraſſé,
Rentrant chez lui, n’eut rien de plus preſſé
Que de forcer la boîte & la ſerrure.
Les gens fort ſots ne s’étonnent de rien :
Comme il n’étoit du tout Phyſicien,
Il dédaigna ſon étrange capture ;
Et laiſſant-là le tout à l’aventure,
Entre deux draps il ſe met promptement,
Et bâille, & ronfle, & dort profondément.
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