Sa tête cependant de neiges est chargée ;
Dis-moi, quel est son nom, femme ?
C’est le Pangée.
Et ce fleuve qui coule à ses pieds ?
Le Strymon ;
Tout près, le Gangitès.
Oui, l’on m’a dit ce nom.
N’est-ce pas sur ses bords, près d’une source vive,
Que s’élève à présent la synagogue juive ?
Non ; les Juifs ne sont pas dans Philippes nombreux :
Un oratoire simple est suffisant pour eux ;
Un rocher sert d’autel, et la voûte des arbres
Y remplace pour nous les jaspes et les marbres.
C’est beau, ce vaste azur sous ce soleil de feu ;
C’est le reflet humain de la face de Dieu ;
Si l’ombre y passe, hélas ! les hommes seuls l’ont faite !
Merci, femme. — Bientôt tu seras satisfaite.
Allons, Faustus, allons ! Ces anneaux et ces clous…
Travaillons !… Le travail est un maître jaloux.
Laisse-le reposer ; la fatigue l’accable ;
Le travail est jaloux, mais non pas implacable.
C’est moi qui t’aiderai.
Très bien même, je vois.
