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« Vous ha-ele orendroit mout chiere
Et vous feit-ele bele chiere ? »
La puceleste li respont :
« N’a si courcie en tout le munt.
Pensive est pour ces aventures,
Ki sunt si pesmes et si dures,
Ki ainsi nous sunt avenues
Que nous en suns toutes perdues ;
Ne feit joie li ne autrui.
Uns preudons a pallé à li,
Qui la nous ha si atournée.
Trop est pensive et adolée,
Que ne croit nului se lui non ;
En grant peinne est et en friçon. »

La vielle dist : « Ma douce suer,
Vous estes bien gitée puer.
La vostre grant biauté mar fu,
Qu’einsi avez trestout perdu ;
Car jameis joie en vostre vie
N’arez en ceste compeignie.
Meis se vous sentu aviez
La joie as autres, et saviez
Qués deduiz autres femmes unt
Quant aveques leur amis sunt,
Certes, ne priseriez mie
Vostre eise une pomme pourrie ;