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VI
Puis, le Métayer s’endormit,
La mi-nuit étant proche…
Alors, le vagabond sortit
Son couteau de sa poche,
L’ouvrit, le fit luire à la flamme.
Puis, se dressant soudain,
Il planta sa terrible lame
Dans… la miche de Pain !
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VII
Au matin-jour, le gueux s’en fut,
Sans vouloir rien entendre…
Oubliant son couteau pointu
Au milieu du Pain tendre…
Vous dormirez en paix, ô Riches !
Vous et vos Capitaux,
Lorsque les gueux auront des miches ;
Où planter leurs couteaux !!!
