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Qui vient à nous avec cette robe pourprée ?
— C’est moi, dit l’Éternel, c’est moi !
— D’où viens-tu, Seigneur ? et pourquoi
Ce rouge vêtement, cette face enivrée ?
— J’ai foulé le raisin ; et le sang du pressoir
A rejailli sur ma tunique.
J’ai fait une vendange unique ;
Me voilà plus vermeil que la pourpre du soir !
J’ai sauté dans la cuve et, seul, j’ai fait l’ouvrage.
C’étaient des peuples insolents !
Ils furent, sous mes pieds sanglants,
Broyés avec colère, écrasés avec rage…
