est, mon homme, » avait interrompu la mère. « Refuserais-tu, Laurence, d’aller chez quelqu’un où tu tirerais deux cents francs par mois, logée, nourrie, blanchie, habillée ? … »
– « Pas en condition, bien sûr, » avait rectifié gentiment le père. « Une Albani, ça, jamais ! … Comme une demoiselle de compagnie qui mangerait à table avec sa patronne. »
– « Enfin, » avait conclu la mère, avide d’aboutir, cette dame anglaise te voudrait avec elle pour voyager. Depuis qu’elle a perdu sa fille, elle ne se connaît plus. Tu la lui rappelles. Elle est veuve. Elle n’a plus d’enfants… »
Et, dans les prunelles trop noires de la Méridionale, devenues dures, un éclair, avait passé qui signifiait : « Si tu en héritais, pourtant ? »
Que d’impressions contradictoires ces quelques répliques avaient infligées à la
