d’oranges. Toutes les carafes et toutes les bouteilles avaient des dessous de verre, et la table d’hôte, celle où les voyageurs mangeaient en commun, était visiblement réduite à son minimum d’espace, afin de permettre la multiplication des petites tables séparées. Ces dernières encadraient toutes entre leurs quatre pieds un morceau de tapis dont la bordure noire, ourlée à l’aiguille, se détachait sur la pierre blanche du carrelage. Comme ce restaurant d’hôtel avait été jadis la salle de réception de la villa, le plafond était garni d’une vaste fresque à ornements stuqués que la sécheresse du climat n’avait pas trop dégradée. Le tout donnait à un endroit ailleurs si banal une jolie physionomie d’intimité qu’augmentait la gaieté d’un feu de bois dans une large cheminée, qui mêlait sa flamme à celle du gaz allumé dans des lampes en cuivre, reluisantes, elles aussi, de propreté. — « Vous voyez, » me dit avec orgueil Mme Balbi, qui attendait ses hôtes pour présider elle-même à la table commune, « j’ai du feu ici, comme en France. Ah ! monsieur, si vous saviez ce que j’ai eu de peine à leur faire construire
