CHAPITRE VIII
Cependant, je faisais des remarques assez alarmantes.
Monsieur Sureau devenait de plus en plus pâle ;
et maintenant qu’il souffrait davantage, il paraissait
tirer de l’orgueil de son infirmité et m’en parler
comme si elle lui devenait un titre à se faire aimer.
Quelque chose s’était passé dans cette chambre qui
donnait une assurance monstrueuse à Monsieur Sureau
— et je vais plus loin, — qui lui fournissait des
raisons de me regarder avec d’autres yeux. Cette
impression me mettait si mal à mon aise que j’entrepris
de tout observer autour de moi avec un soin
presque indiscret… Il me sembla qu’on avait changé
le lit de place. Je ne l’apercevais plus derrière les
rideaux de mousseline. Mais mon malade parlait avec
tant de volubilité, et ses yeux traquaient si bien les
miens que je ne pus pas, ce jour-là, mener bien loin
mon enquête. Il me disait :
« C’est à ma difformité d’éclairer son regard jusqu’à
mon cœur, c’est-à-dire jusqu’à elle. Car, ce
qu’elle est en passant, elle n’aurait qu’à me regarder
