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LA TRACE
— Quoi donc ? s’écrie vivement l’assemblée.
— Voilà bien l’homme dont je parlais.
— Qui ?… Le comte de Marolles ?
— L’individu penché sur la dame qui s’est trouvée mal. »
L’assemblée pétrifiée éprouve une nouvelle sensation de surprise, ou plutôt quelque chose qui lui ressemble.
Argyle Fitz Bertram, tord sa moustache noire d’un air pensif, et dit tout bas :
« Assiste-moi, Jupiter, je savais qu’il y aurait du tapage ; je ne pourrai pas chanter Scots what hae, et j’arriverai juste à temps pour ce souper du Café de l’Europe. »
