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La Source
Le matin, pour baigner la plume de son aile,
À la source des prés vient une tourterelle.
Puis une vierge accourt à la source des prés
Pour baigner son cou blanc sous des cheveux dorés ;
Chacune avec bonheur fête la sœur qu’elle aime,
Et se penchant sur l’onde elles boivent à même.
Et bientôt les voilà de chanter tour à tour
Les plaisirs du printemps et les peines d’amour.
Ô les belles chansons que leur poitrine exhale !
Ô jeunes coeurs aimants ! ô fraîcheur matinale !
À midi, lorsqu’il passe au-dessus du lavoir,
Le soleil réjoui s’arrête pour les voir.
Il ouvre ses yeux d’or, et sur ce coin du monde
Agite en souriant sa chevelure blonde.
