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Dans la Rue
C’en est des fricassé’s d’museau :
Du p’tit môme à la trisaïeule,
Les gén’rations s’lich’nt la gueule…
En d’dans ça s’dit : Crèv’ donc, chameau !
Su’l’boul’vard on n’est pus chez soi :
Ya ’cor’ pus d’mond’ que les dimanches,
Autour d’un tas d’baraqu’ en planches,
Des magnièr’s de nich’ oùsqu’on voit :
Des poupé’s, des sing’s, des marrons
Glacés, des questions nouvelles,
Des dragé’s, des porichinelles,
J’te vas en fout’, moi, des bonbons !
Tas d’prop’ à rien, tas d’saligauds,
Avec vos môm’, avec vos grues,
Vous m’barrez l’trottoir et les rues,
J’peux pus ramasser mes mégots !
C’est qu’il a du mal, el’trottoir,
Pour caler les jou’ à son monde :
J’peux pus compter su’ ma gironde,
On me l’a ramassé’ l’aut’soir.
