Et tous les ans c’est bourrico.
Ça va pus… Ça marche d’traviole…
L’bon Dieu s’a mis ça dans l’coco
Dedpuis qu’il a soupé d’not’ fiole.
Dame, c’t homme, il est dégoûté :
On l’rase avec la politique…
Paraît qu’i’ pleut comm’ ça l’été,
Parc’ qu’i’ n’veut pus d’la république.
