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SAISON D’EAU

Il pleut. Le Mont-Dore est mouillé…
Et le Sancy baigne sa cime
Dans l’horizon tout barbouillé.
L’eau tombe et jaillit dans l’abîme.
Lors chacun se demande, en bas,
Quand ça finira. Mais un ponte
Dit : « Demain il ne pleuvra pas…

L’baromètr’ remonte.