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Printemps
Les petits oiseaux nous reviennent.
Au bord des nids ils vont conter
Les récits dont ils se souviennent.
C’est le printemps, je veux chanter !
La terre n’est qu’un grand ciboire
Où, pour mourir, naissent les fleurs.
Les champs ont toutes les couleurs.
C’est le printemps et je veux croire !
