Bacchus, dans le plus doux ébat,
De roses se couronne.
Mais enfin, cette aimable fleur
Le cède à l’immortelle,
Qui n’a pas ses traits, son odeur,
Mais qui dure plus qu’elle.
L’hiver, avare de bienfaits,
Enchaîne la nature ;
Il permet à peine au cyprès
Une triste verdure.
Malgré lui, dans le souvenir
La rose vit encore ;
Et l’espoir nous peint le plaisir
Qu’enfin ramène Flore.
SONNET.
Évitons, mes amis, trop de célébrité ;
Elle nuit au plaisir, tourmente l’existence ;
Si jamais elle peut nourrir la vanité,
C’est souvent aux dépens de notre jouissance.
Oh ! combien j’aime mieux ce petit comité
Où règne l’union, la candeur, la décence !
Où l’esprit délicat n’exclut pas la gaîté,
D’où l’on bannit toujours l’orgueil et la licence.
Loin de nos lourds Midas, et surtout des méchants,
Ennemis naturels de nos paisibles chants,
Cueillons quelque fleurette à l’abri de l’envie.
