En vain il crie à fauvette :
Regarde, remarque bien
Ce plumage, cette tête !
Ah ! la surprise est complette ;
Fauvette n’admira rien.
Aussi quelle fantaisie !
Fauvette a-t-elle des yeux ?
Les moineaux sont sa folie.
Les moineaux ! Ah ! je parie,
Philomèle en juge mieux.
Le voilà donc auprès d’elle.
Vite, au phœnix des oiseaux,
Rends hommage, Philomèle :..
Gloire, chanta cette belle,
Honneur au phœnix des sots !
Quelqu’un me dira, peut-être,
Sans doute il se corrigea.
— Non, non, c’est mal le connaître ;
Pinçon était petit-maître :
Pinçon jamais ne changea.
À UNE JOLIE DÉVOTE.
Y pensez-vous, jeune Thémire ?
Quoi ! dans l’âge heureux des désirs,
Vous oseriez adopter le délire
D’une dévotion qui défend les plaisirs ?
Vénus se plaint, l’Amour soupire ;
Les Grâces pleurent sur ces nœuds
