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Qui sait si les célestes voûtes
Ont des abris compatissants ?
Qui sait encor — doute suprême —
Si les vivants ne sont pas morts,
Et si les chers morts que l’on aime
Ne vivent pas loin de leurs corps ?
Si nous ne menons pas un rêve
En dehors de la vérité,
Comme en un sommeil qu’on achève,
On croit à la réalité ?
