— C’est ainsi, mes enfants, que ma pauvre défunte femme n’a pu tenir parole, dit, en étouffant un soupir, le vénérable doyen de l’assemblée, qui, de sa voix grave, énumérait toutes les aventures extraordinaires survenues dans sa longue carrière — maison hantée, carillons subitement mis en branle au milieu de la nuit, coups mystérieux dans les meubles, mobilier, soudain pris de vertige et s’affaissant sur le parquet ou dansant une gigue effrénée, à l’épouvante des habitants de la maison. — Pourtant, vous souvient-il que ma pauvre Marichette nous avait promis de venir nous dire comment ça se passait de l’autre bord… Et rien !…
— Ma mère a tenu parole, dit une voix douce, qui tremblait légèrement.
Il y eut un mouvement dans l’assemblée, les chaises se rapprochèrent, une pénible anxiété se peignit sur toutes les figures, sans que des gorges serrées, un seul son pût sortir…
— Un soir, poursuivit la jeune fille, j’allais veiller chez Annette, vous savez, à la troisième maison de la grande montée. Je pensais à ma pauvre mère. Un irritant besoin de la voir s’était emparé de moi… Chère maman, elle, si bonne !… La nuit venait, le bosquet où je pénétrais s’emplissait d’ombre, quand soudain, au détour du chemin, j’aperçus une lumière toute grande :
Ah ! mon Dieu, le feu !… fis-je, tremblante.
Mais non, de cette clarté émergea une forme blanche, en même temps que des traits se dessinaient.
— Miséricorde !… Maman, fis-je, tombant à genoux… La forme bougeait maintenant, doucement elle venait à moi, ondulant, comme portée sur une nuée. Elle me jeta un long regard enveloppant, ah ! quel regard, j’en garde la caresse veloutée en mon âme. Elle ne remuait pas ses lèvres, mais je pénétrais sa pensée. Sa figure reflétait le
