bien dans ma main, une vengeance de poids. Je me suis donné à l’ennemi. Non, pas vendu ! Donné. Puisque mon pays n’a pas voulu la liberté de mon père, puisqu’il n’a voulu de cet homme que la vie à quoi bon lui apporter la mienne : Ma liberté.
On me chargea de relever des plans dans la région de B. Ce fut facile. L’argent aurait pu me perdre, me trahir aux yeux de mes voisins. Mais tout est allé au fond de l’étang derrière la cure. Je n’ai pas travaillé pour l’ennemi, mais pour mon plaisir, comprenez-vous, pour mon plaisir, pour ma joie. Et j’en ai eu de la joie !
Enfin la guerre !
Je passe à temps la frontière. Huit mois me suffisent pour devenir pilote. Oh ! Je l’ai travaillé mon métier !
Maintenant : attendre l’occasion.
Et tout se passe le 3 juin. Quinze jours plus tôt, j’avais bien accompli la mission de mes chefs, j’avais aussi failli à la mienne. Mais, ce soir, ayant retenu à terre mon camarade de vol, après avoir échappé au signalement des D. C. A. je suis là et je tiens B. sous mes griffes. Enfin !
Tout le sang de mon père qui retombe sur leurs têtes. Chères bombes !
Désormais, je suis l’homme qui n’appartient à personne. Quitte envers mon pays, quitte envers ma haine : ma vie peut commencer. Je gagnais Barcelone quand vous m’avez trouvé. Mais il est un peu tard : mon sang touche à sa fin. »
Lentement la tête est retombée sur l’oreiller. Une longue mèche de cheveux dévore la moitié du visage. Et l’homme porte une main à sa gorge pour étancher sa soif. Et il fait miroiter ses doigts devant ses yeux, comme un ruisseau, pour étancher sa soif. Ses yeux chavirent, son cœur aussi chavire. L’autre main tient les draps : s’il allait s’échapper.
Quelque part on entend la cloche d’un village, la voiture d’un laitier qui redescend la rue, le bruit familier des mansardes.
Pierre à filleul ramène le coin de sa lèvre au bord de son oreille pour un hideux sourire.
Il est déjà loin dans la mort.
