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ÈVE

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Ce n’est pas leurs dossiers, fussent de procédure,
Que nous emporterons aux rives éternelles.
Ce n’est pas leurs aciers, fussent-ils de soudure,
Qui nous cuirasseront nos épaves charnelles.

Ce n’est pas leurs dossiers, fussent de procédure,
Qui nous épargneront les derniers châtiments.
Ce n’est pas leurs aciers, fussent-ils de soudure,
Qui nous cuirasseront nos derniers bâtiments.

Ce n’est pas leurs tableaux, fussent de concordance,
Qui nous accorderont quand nous serons discords.
Ce n’est pas leur bedeaux et leurs maîtres de danse
Qui nous feront vivants quand nous serons des morts.

Ce n’est pas leurs tableaux, fussent de concordance,
Qui nous établiront nos suprêmes accords.
Ce n’est pas leurs badauds et leurs maîtres de danse
Qui nous feront danser quand nous serons des morts.

Ce n’est pas leurs greniers, fussent-ils d’abondance,
Qui nous conserveront les septuples froments.
Ce n’est pas leurs paniers et leurs maîtres de danse
Qui nous feront danser dans nos derniers moments.