qui n’était éclairée que par deux petits carreaux. Elle avait servi autrefois de forge aux ouvriers travaillant à la construction des navires dans le chantier de feu Jean-Élie Gingras : c’était l’un des derniers vestiges de ce temps qu’on appelle encore, à Québec, l’âge d’or.
D’où venait ce vieillard ? quel était son nom ? à quelle nationalité appartenait-il ?
Nul ne paraissait le savoir.
Un jour de printemps, en revenant de la pêche, deux jeunes gens l’avaient rencontré sur la grève, portant un fusil sur l’épaule, et suivi d’un chien à la mine peu rassurante.
Les jeunes pêcheurs, sans doute effrayés par les grognements du chien, et aussi par la taille imposante de l’inconnu, s’étaient hâtés de reprendre le chemin de leur demeure. Ils répandirent partout la nouvelle de la rencontre qu’ils avaient faite.
Saint-Sauveur, il y a un demi-siècle, n’était pas cette belle et populeuse paroisse que nous admirons aujourd’hui ; tous ses habitants se connaissaient aussi intimement que s’ils eussent été les membres d’une même famille.
L’apparition soudaine d’un tel colosse arpentant la grève, l’arme à l’épaule, ne pouvait manquer d’y créer une véritable sensation. Mais, disons-le à la louange des pionniers de cette paroisse, l’idée ne vint à personne que cet hôte de la grève pouvait être un loup-garou
