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LA FRANCE.
Oui, & pendant ce tems-là, vous mourez de faim.
M. DE BELRONDE.
Mais quand on est malade…
LA FRANCE.
Malade ! Et où avez-vous mal ?
M. DE BELRONDE.
Mal ? Partout.
LA FRANCE.
Ah, si j’étois de vous, je mangerois au moins un biscuit, & je boirois un bon coup de vin.
M. DE BELRONDE.
Voilà un joli conseil, & j’aurois peut-être une grande maladie après cela, au lieu d’une petite incommodité.
LA FRANCE.
Moi, ce que je dis…
M. DE BELRONDE.
Allons, en voilà assez. Donnez-moi à boire. Il boit.
