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La Mere ROGOME.
Je vous demande pardon, au moins, ma chere Dame : c’est pour vous faire rire, car moi je n’en ai point d’envie.
Mad. MIGNONETTE.
C’est bon, c’est bon.
La Mere ROGOME, pleurant.
Est-ce que mon mari n’est pas à l’Hôtel-Dieu, qui se meurt le pauvre cher homme !
JEAN.
Et vous chantez ?
La Mere ROGOME.
Eh mais écoutez, vous qui entendez la raison, est-ce que je puis empêcher cela ? si Dieu le veut, il est bien le maître de le prendre. Si vous voulez vous serez mon second, cadet, je vous trouve bien gentil.
Mad. MIGNONETTE.
Allons, laissez-nous donc.
La Mere ROGOME.
Madame, je vous demande bien pardon,
