Cela ne fait rien, cela ne fait rien, que ce soit leur faute ou non ; parce que… Vous entendez, Monsieur le Major ?
Assurément, assurément, il n’est pas besoin de m’expliquer deux fois la même chose, à moi, rien n’est plus clair ; d’ailleurs, je suis l’intelligence même. Si bien donc un jour, c’étoit à l’ordre, la derniere campagne que j’ai faite ; la derniere ? Non ; quand je dis la derniere, c’est-à-dire, l’avant-derniere en Italie, sous le Maréchal de… de… Comment appelliez-vous ? Le nom n’y fait rien, je disois donc… Eh, tenez ; ce fut-là où je perdis ma jambe… Enfin…
Il me vient une idée. Ne pourroit-on pas retrancher la lumière du Corridor Saint-Sébastien ? Cela feroit toujours trois chandelles par jour de gagnées, & à la longue… Monsieur le Major ?
Oui, vraiment ; c’est très-bien dit, on pourroit même faire un peu rogner des bûches du Corps-de-Garde.
