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La Comtesse.
Monsieur Charmé est un Poëte délicieux ! ses vers se chantent d’eux-mêmes, ils me transportent, ils calment toutes mes inquiétudes !
Le Marquis.
C’est un homme précieux.
La Comtesse.
Non, Monsieur, ce n’est pas précieux qu’il faut dire. Savez-vous que rien n’est plus excédant que de n’avoir jamais le mot propre. Monsieur Crescendo est le Musicien de la Nature ; il peint tout l’agitation des feuilles, le bruit d’une cascade, le vol des oiseaux ; un aveugle s’y méprendroit.
Le Marquis.
Cela est charmant !
La Comtesse.
Charmant, précieux ! cela est divin ; voilà le mot qui exprime. Je n’en puis plus ! Mademoiselle, du sel de vinaigre, je vous prie.
Le Marquis prenant un flacon sur la Toilette.
Je crois que le voilà.
