e ; mais, à coup sûr, l’intérêt est moins vif, la sympathie, à chaque instant déconcertée, se refroidit. Il y a des parties entières frappées d’une mortelle langueur. Cela devait être, et cela est. Ce qu’elle nous avait promis dans le roman, c’était la peinture plus ou moins idéalisée du cœur humain, l’analyse de l’âme jetée dans des situations fictives et se développant, dans cette combinaison d’événements imaginaires, au gré de l’auteur, observateur ou poète. Ce qui nous plaisait dans cette lecture, c’était d’y goûter l’ineffable oubli du monde réel, le repos de ce labeur tumultueux où tout ce que nous avons de sentiment et d’activité s’épuise, par l’effet nécessaire de la vie pratique, dans des luttes si âpres et toujours renaissantes, souvent pour de si misérables objets. On aimait à s’y distraire du combat, du bruit et de la poussière de chaque jour. O poète, vous m’avez présenté l’amorce d’une fiction aimable, je vous ai suivi sans défiance et d’un cœur charmé ; vous avez sollicité ma curiosité, vous l’avez ravie ; vous m’avez ému, je subis la douce ivresse que votre art m’a préparée. Et, tout d’un coup, voici que mon émotion s’arrête et se glace. Qu’avez-vous fait ? Au milieu de l’idylle enchantée, voici une tirade traîtresse dont je reconnais l’inspirateur, voici le sermon socialiste qui commence, et le charme cesse d’agir. Vous me rejetez de vive force, et par une sorte de perfidie, dans ce milieu discordant et agité que je voulais fuir. Je reconnais ici le discours de M. Michel (de Bourges), là le pamphlet enflammé de M. de Lamennais, ailleurs le
