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— Mais je n’y puis rien, à son affaire à ce pauvre grand-duc ! Voilà la quatrième lettre qu’il m’écrit cette semaine. |
— C’est comme je vous le dis, mam’zelle Françoise, en Italie il n’y a pas de pays plus commode pour les domestiques ! Les maîtres, c’est pas des bourgeois comme ici ! En Italie, les maîtres, c’est des tableaux, et y a pas moyen d’avoir des raisons avec ça. |
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LE CHASSEUR. — Comment ! cela ne vous fait pas l’effet d’un bon fusil ? LE ZOUAVE. — Ma foi, non ! il n’y a pas de baïonnette au bout. |
— Excusez, braves bourgeois, si je viens vous demandera dîner comme ça tous les jours, mais notre caporal d’ordinaire a été tué en Italie, qu’il était adoré et qu’on ne veut pas le remplacer. |
