— C’est un fait accompli, il n’y a plus de Savoyards ; il n’y a plus que des Français !
— Ah ! mon Dieu ! me voilà joliment embarrassée ! Qui est-ce qui va ramoner mes cheminées ?
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— C’est le mont Blanc ?
— Non, monsieur, il a échangé son nom avec une rue de Paris : il s’appelle maintenant le mont Chaussée-d’Antin.
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— Vous croyez, madame Pochet, que nous aurons moins froid les hivers ?
— Parbleu ! madame Gibou, l’air de Nice qu’appartient à c’t’heure à la France.
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— Alélaïde, quel est ce monsieur ?
— Tu es Français, c’est un Savoyard : par conséquent, toi ou lui, ça doit être la même chose pour moi depuis l’annexion.
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