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— Monsieur, voici mon fils que je voudrais placer dans votre pension. — Quel jour, madame ? — Le jour de la distribution des prix, afin qu’il en ait un : cela flatte toujours l’amour-propre d’une mère. |
— Premier prix de mémoire, l’élève Rabutot. — Oh ! monsieur, je le reconnais, c’est le livre que vous m’avez confisqué le mois dernier. — Taisez-vous ! retournez à votre place. Vous l’avez reconnu, aussi c’est le prix de mémoire. |
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— Mon fils a chaque année le prix de mémoire, qu’en pensez-vous ? — Mais je pense qu’il faut en faire un apothicaire, alors ! |
— Mon fils était le mieux mis de votre pension, le mieux frisé ; il est inconcevable que vous ne lui ayez pas donné un seul prix. On ne le voyait donc pas d’où vous étiez ? |
