— Ce n’est pas un fusil à tabatière ?
— Vous voyez bien que non : le mien c’est un fumeur.
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Levée en masse de tous les joueurs d’orgues pour le service des mitrailleuses, sur l’air : Mourir pour la patrie, c’est le sort…
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— Voici votre armement : un fusil à tabatière.
— Capitaine, je vous en supplie… le tabac me fait mal.
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— Capitaine, pendant que je tourne la mitrailleuse, que fait l’ennemi ?
— Il tourne aussi, mais de l’œil.
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