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— Ce n’est pas un fusil à tabatière ? — Vous voyez bien que non : le mien c’est un fumeur. |
Levée en masse de tous les joueurs d’orgues pour le service des mitrailleuses, sur l’air : Mourir pour la patrie, c’est le sort…
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— Voici votre armement : un fusil à tabatière. — Capitaine, je vous en supplie… le tabac me fait mal. |
— Capitaine, pendant que je tourne la mitrailleuse, que fait l’ennemi ? — Il tourne aussi, mais de l’œil. |
