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Il en fut toujours chéri ;
Elle n’était point jalouse ;
Sitôt qu’il fut son mari,
Elle devint son épouse.
On ne le vit jamais las,
Ni sujet à la paresse :
Tandis qu’il ne dormait pas,
On tient qu’il veillait sans cesse.
Or il mourut, ce héros,
Personne aujourd’hui n’en doute ;
Sitôt qu’il eut les yeux clos,
Aussitôt il ne vit goutte.
Regretté de ses soldats,
Il mourut digne d’envie ;
Et le jour de son trépas
Fut le dernier de sa vie.
Il mourut le vendredi,
Le dernier jour de son âge ;
S’il fût mort le samedi,
Il eût vécu davantage.
