Il n’y a jangleur tant y meist
De sens, d’estudie et de peine
Qui si triste plainte vous feist
Comme celui qui le mal maine.
Car qui se plaint de teste saine
A peine sa fantasie cœuvre,
Mais pensée de douleur plaine
Preuve ses parolles par œuvre.
Amour est cruel losangier,
Aspre en fait, et doux à mentir,
Et se sait bien de ceux vengier
Qui cuident ses secrets sentir ;
Il les fait à soi consentir
Par une entrée de chierté.
Mais quant vient jusqu’au repentir
Lors il découvre sa fierté.
De tant plus que Dieu et nature
Ont fait plaisir d’amour plus haut.
Tant plus aspre en est la poincture,
Et plus déplaisant le deffaut.
Qui n’a froid n’a cure de chaut,
L’un contraire est pour l’autre quis.
Se ne sait nul que plaisir vaut
S’il ne l’a par douleur conquis.
