XCVII.
Ce que tu vois de l’homme, homme, l’homme n’est pas
C'est seulement l'escorce, & la cocque fragile
De l'ame incorruptible, immortelle, & fubtile
Durant ce peu de tems quelle loge icy las.
En voulons nous esclorre, & maugré le trespas
Devenir Citoyen de l'eternelle ville ?
Rompons premierement ceste prison servile
Foulant dessous les piés les terrestres appas.
Ainsi quant le Phœnix aggravé de viellesse
Se veut regénerer en nouvelle jeunesse
Soy-mesme il se bastit son nid, & son tombeau
Se bruslant au Soleil, un vert nait de sa cendre,
Du vert, un euf, de l'euf s'esclot un oiseau tendre,
A l'autre tout pareil, mais plus jeune, & plus beau.
XCVIII.
Qu'est-ce de vostre vie ? une bouteille molle
Qui s'enfle dessus l'eau, quant le ciel fait plouvoir
Et se perd aussi tost comme elle se fait voir,
S'entre-brisant à l'heurt d'une moindre bricole :
Qu'est-ce de vostre vie ? un mensonge frivole
Qui sous ombre du vray nous vient à decevoir,
Un songe qui n'a plus ny force, ny pouvoir,
Lors que l'œil au resveil sa paupiere decole :
Qu'est-ce de votre vie ? un tourbillon roüant
De fumiere à flos gris, parmy l'air se joüant,
Qui passe plus soudain que la foudre meurdriere.
Puis vous negligerez dorenavant le bien
Durable, & permanent, pour un point, qui n'est rien
Qu'une confle, un mensonge, un songe, une fumiere.
