Mme de Penneville présenta au marquis une tasse de thé, qu’elle avait sucrée de sa blanche main, et elle lui dit d’une voix caressante :
« Mon cher oncle, vous seul pouvez nous sauver.
— Et le moyen ? demanda-t-il.
— Horace a pour vous tant de respect, tant de déférence ! Vous avez toujours exercé une grande autorité sur lui.
— Bah ! nous ne vivons plus sous le régime autoritaire.
— Aussi bien, vous lui avez toujours permis de se considérer comme votre héritier ; cela vous crée des droits, ce me semble.
— Allons donc ! les garçons qui comme ton fils voyagent dans les espaces renoncent facilement à un héritage. Qu’est-ce que cent mille livres de rente au prix d’un joli scarabée, emblème de l’immortalité ?
— Mon oncle, mon cher oncle, je suis persuadée que, si vous consentiez à partir pour Lausanne… »
Le marquis fit un bond :
« Seigneur Dieu ! dit-il, Lausanne est bien loin. »
Et il poussa un soupir en pensant à la terrasse de son cercle.
« Résignez-vous à cette corvée, et je vous en
